Ты в черной и затрёпанной шинели
Гвоздику держишь, гимн, пытаясь петь.
Но где он свет любви в конце туннеля?
Клиническая маленькая смерть…

Здесь рукава хватают чьи – то дети,
Смеются, показав тебе язык.
Клинические маленькие черти,
Великой майской, маленькой грозы.

Твой командир кивает из – под пытки,
И сеет глаз живые семена.
Твои снега и плачущие скрипки…
Клиническая мелкая война.

Жизнь коротка, она скорее «демка»…
Свои прикрасы выставив на кон,
С тобою пьет, поскуливая немка,
Забористый «Тройной одеколон».

Простая шлюха сладенького тела,
Кричит лишь «ЙЯ», открыв тебе секрет…
Ну, где он свет любви в конце расстрела,
Советских астраханских сигарет?