Меня вчера луна наверно сглазила,
Осыпав мякоть чистых четвергов …
Теперь во мне творится безобразие,
Из мыслей тайных, явностью слогов.
Я ворошу любви листву былую,
Вникаю в сны, гадая в гуще глаз.
Я фото не храню, их не целую,
И чувства сам, не клянчу про запас…
Не помню сладкий запах ранней кожи
И чистый интерес начать любить .
Мой век короткий досконально прожит,
На то, чтоб безобразие убить.

Я им сорю, его провозглашаю…
Свернув в кулек, запрятал в грудь костей.
Вот век прошел, но я не приглашаю
В свой каземат заносчивых гостей.
Я не белю бельмо окошек мутных,
Я не сажусь на чистенький порог.
Но вижу даль походов почему – то,
Еще совсем не пройденных дорог.
Мне лоск противен, крайне неудобен,
В нем вижу отпечатки и следы.
Я в этом безобразии беззлобен
И буду вечно только молодым…

Я не смотрю на прошлое с укором,
Мне жаль другую вечность без конца…
Она близка… Она начнется скоро…
Но с моего забытого крыльца.
Никто не мог… Подумать даже лишне…
Но вот опять на воздух будто кровь
Летят кровавым цветом чудо – вишни…
Закат натер над заводью морковь.
И стало тихо, зарождалось лихо.
Луна смотрела между древних штор.
А город спал: ни стука и ни чиха!
Молчал в груди мой пламенный мотор…