Горят костры и грозди на рябине…
И кажется, что сердце все в дыму.
Россия, Русь… Я жив, как на чужбине!
Своей души, утратив Хохлому.
И нет Имен ведущих за собою…
Мы их сложили вроде, как в архив.
Лишь над рекой с корою голубою
Затушевал оркестр голых ив.
Пылает день, горча осенней вспышкой.
Россия, Русь… Я в холоде огней.
В пустых полях еще немного слышно,
Как ветер носит ржание коней.
За листопадом, звезд набиты гвозди,
А ведра лун плескают яд ночной.
На этот мир, где жгут рябины грозди,
Горят костры и пахнет тишиной.
Скупая дробь забытых деревушек,
В ночной туман окошками сквозит.
Неровный ряд и судеб, и избушек
Нам возрожденьем даже не грозит.
Я друг былин и бабушкиных басен…
И в тридцать лет за это гложет стыд,
Когда твердят, что труд творцов напрасен,
Когда твердят, стихом не будешь сыт.
Предпочитая, слову точный «чирик»,
Запутавшись в сплетениях дворов,
Встречает осень мой последний лирик…
Горят костры из рукописных строф.
Горят костры и грозди на рябине…
И кажется, что сердце все в дыму.
Россия, Русь… Я жив, как на чужбине!
Своей души, утратив Хохлому.
- Блог пользователя Станислав Сенькин
- Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы получить возможность отправлять комментарии