Напомнив вальсы и кадрили,
Скрутив скрипичные ключи,
Поселок мой освободили
От стужи черные грачи.
На белом свитке снежных горок,
Капелью нот на проводах,
Изюмом, вмятым в снежный творог
Они скрипели о садах.
Таких же белых в майском снеге,
Что облетят в пахучий рой.
О настоящем человеке,
Зовущем жизнь свою игрой.
Лишь говорю: Я стал поэтом,
Я был поэтом, им умру…
Азарта хватит, свеч и света…
И все же выиграю игру.
Грачи спустились в веси эти!
Душа, подтаяв, ожила.
В такую пору мысль о смерти,
Как сажа горькая бела.
Наивно высыпал подснежник
Свою слащавую метель
По краю леса, под валежник,
Смолою плачущую ель.
Весна опять пробудит чувство,
И станет душенька другой.
Весна и чистое безумство,
Да, цвет подснежника пургой.
»
- Блог пользователя Станислав Сенькин
- Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы получить возможность отправлять комментарии