Ах, как мне дорог стих еще сырой,
На штампах язв он выдался попсовый…
Какой смешной лирический герой:
Закрыл себя на грубые засовы!

Уже свистали раки на горе
И четверговый дождь стучал копытцем.
.А мой герой очнулся на заре
И захотел, как водится напиться…

Порвав папирус местных подстатей
Вновь сделал самокруточку умело.
Он не читал последних новостей,
Спасая душу, исковеркал тело.

Какой смешной лирический поэт!
Не стирана с рождения рубаха.
Не пушкинский,( чего там), силуэт…
И не того поэзия размаха.

Но он подпортил желтые поля
Карикатурой лиц оригинала.
Собаки лают – вертится земля!
Собаки воют - и луна настала!

Поэты, мы вас чтим и вас клянем,
Жалеем и развязываем драки…
Дождь четверговый плакал не о нем,
Зато о нем свистят с подмостков раки.

Опять звенит латунь из певчих строф…
Поэты видят даль особым хватом.
И льется изумительная кровь
На рукописный лист, сверяя дату.

А мой герой играет свой куплет,
Не церемонясь с авторским настроем.
Вот так живет ЛГ, как сам поэт.
Вот так живет поэт своим героем.