Версия для слабовидящих

Вход в систему

 

Маковые Росы

Гоняют ветер сельские собаки,
Такой же ветер из окна TV…
А я упал, как труп в густые маки,
Пьяней вина, красней любой крови…

Забыв дорогу в Новую Рассею,
От Старой тоже, как – то вдалеке.
Зерно стихов теперь почти не сею,
Топчу чужие кучки на песке.

Буденовки и алые косынки,
Герои в жёстких цинковых гробах.
Меня спасают чистые росинки,
Меня спасает правда на губах…

Такое время – маленькие хамы…
Везут слона на растерзанье вшам.
Я не хожу по воскресеньям в храмы,
Хочу и в Бога верить по душам.

Есть в уголке две скромные иконки,
Чадит лампада в праздники порой…
Я в маках сплю, трава грубее шконки,
Росой, питаясь утренней сырой.

Недалеки крестьяне от магнатов…
Ты господин , товарищ или сэр?
Мы все явились миру из палаты,
Простых анатомических пещер…

Дурман цветет… И пыхнет чем – то спертым…
Цветы горят, как тысяча свечей.
Ты назови меня хоть ангелом, хоть чертом,
Но дай мне право не вскрывать очей!