Взрывая небо криками ворон,
Гуляет осень прошлого поэта.
Я тоже часто думаю об этом,
Рисуя ход своих же похорон.

Луны бадья и звездочек клопы,
И желтый листопад моих сомнений.
Я слишком прост, я далеко не гений
  И нет врагов, что выйдут из толпы.

Скулят у ног, ослепшие щенки,
Плывут куда-то кучевые льдинки.
И пластиковый шмель трясет тычинки,
Сев на живые сладкие венки.

А горя нет! Скребет на сердце гадость…
Не выкинешь ни смерти, ни словца.
И если зверь выходит на ловца,
То горше грусть, когда гремела радость.

Как вобла вяло облако парит,
Завяв в осенней жалобной коптилке.
Я истину нашел на дне бутылки,
Но это, ни о чем не говорит…

Ну почему я думаю весной
Об этом, что и трогать - то негоже?
Да, я умру, но и надеюсь все же,
Что будет жизнь продолженная мной…