Версия для слабовидящих

Вход в систему

 

Корешок

Я напишу обычные стихи
О том, как утром надрывались петухи.
О том, как солнце тронулось воды
И трепетали белые сады.

Стихи весны, как снежная пурга,
Упавшая на речек берега,
С оживших веток, жмущих небеса,
Когда везде обычны чудеса.

Стихи весны… И музы все в цветУ…
Я все тебе с души своей прочту…
А ты, взволнованно забудешь про слова
И тем молчанием останешься права.

Мохнатые на вербах узелки:
Их вяжут дней весенних мотыльки,
Лимонницы не тронутой души,
И солнечных лучей карандаши…

Но все укроется в простое письмецо…

Сто лет пройдет, нахмурится лицо.
И этот день, и ночь темна - темней,
Нам будет петь о том, что миг важней…

Но ты придешь, когда – нибудь потом.
Замерзнет наша речка под мостом
И будет сыпать снегом на дома
Чужая предвесенняя зима.

Завянет ветка вербы на столе,
Труха летит по вымерзшей земле.
А памятью не стоит дорожить:
С нее нам песню складно не сложить…

Ты вспомни мой отчаянный стишок,
Ты вспомни наш, оживший корешок!
Но нет уже ни песни, ни стишка,
Ни вырванного наспех корешка.

Пусть улетели птицами года,
И отцвела знакомая гряда…
Но звон чужой весенний губит тут:
Чужие корешки быстрей растут!

А может это, правда… или ложь?
Мне показалось, ваш росток похож
На прежнего меня, но тех кровей,
Когда я был наивней и новей.

Зима стоит в цветении бела,
Летят стихи о том, что жизнь прошла…
И я гляжу на прошлое в тоске,
Там, где мой след затоптан на песке…