У зимы прохладный мех овечий
Прорастает, щекоча глаза.
Звездным воском поливают свечи
С неба, на деревни – образа.

Мякоть неисхоженного поля,
Да тропинки узкой бечева.
Заедает душу эта воля,
А она от этого жива!

Окрахмалит сердце русской, тонкой
Верой в ненапраслину пути.
А березы пахнут самогонкой,
Так напились – с места не сойти.

Но я им конечно не утешник,
Многие стоим, чего – то ждем,
Когда звезды, окидав орешник
Покатились, проливным дождем.

Хочется идти в края южнее,
Там снега не выпадут в траву.
Но Россия привязала к шее
Троп моих таежных бечеву.

Прибивала ласково запястья
К жизни полновесному кресту.
Я не знаю человечней счастья,
Чем обнять хвою и бересту.

Перемерив полосы тельняшки,
Уважать свой деревенский лад.
И любить природу от дворняжки,
До небесных отворенных врат.

Быть, как все: по - русски свят и грешен,
Не чураясь это признавать.
С ней в одном корыте перемешан,
С ней повенчан жить и зимовать!