Из белого млечного клевера
Суровый и пласт, и стежок.
Осыпало временем севера,
Еще не дошедший стишок.

Метелки у вьюг окаянные
Юлят по стеклу из воды.
А руки берез оловянные
Хватают пустые труды.

Скрипит даже строчечка штучная
Своей ледовитой струей.
А радость моя подкаблучная
Искрит отливной чешуей.

Проник уж до косточек инеем
Твоей вариации стих.
И ставит пробелы, за клиньями
Любых «восклицаний» простых.

Манжеты сцепились оковами,
А запонки клепкой сильны.
Играет словами суровыми
Басок из чужой тишины.

В природе и в этом сказании
Еще не сошедшем с пера,
Звенит и тревожит мерцание…
Но тут не живут клеверА.